Lange Wellen treiben schräg gegen den Strand, wölben Buckel mit Muskelsträngen, heben zitternde Kämme, die im grünsten Stand kippen.
Der straffe Überschlag, schon weißlich gestriemt, umwickelt einen runden Hohlraum Luft, der von der klaren Masse zerdrückt wird, als sei da ein Geheimnis gemacht und zerstört worden.
Die zerplatzende Woge stößt Kinder von den Füßen, wirbelt sie rundum, zerrt sie flach über den graupligen Grund.

Uwe Johnson, Jahrestage

Anett Frontzek fixiert schwarze, mit Tusche gefärbte Landmassen, umgeben von Ostseewasser.
An anderer Stelle versucht sie den Hafen von Wismar anzusteuern, das Fahrwasser hat sie tief ausgeschnitten.

Tanja Zimmermann notiert: Unser Körper bestehen also aus viel Wasser. Nur der Seele kann man keine Materie zuordnen - aber in meiner Vorstellung ist sie fließend, beweglich. Mal wie Wasser mal wie Luft. Meine Bilder spielen mit dem Wesen des Fließenden...

Holger Stark